die gefühlskonserve

Alles fing ganz harmlos und kontrolliert an. Nur das Nötigste mitgenommen: Geld, Digicam, Handy, Schlüssel. Kreditkarten und Tasche bleiben zuhause.

Im Freisitz vorm Schottenhamel bekommen wir Plätze. Der Kellner gibt sich sein Trinkgeld selbst. Egal. Das Bier läuft, die Friseur sitzt. Schnell drückt die Blase. Eigentlich bin ich kein Kabinenpinkler und habe keine Probleme es in öffentlichen Klos laufen zu lassen. Heute schon. Denn die Herrentoiletten vom Schottenhamel sind worst Nightmare: weiterlesen »

Meine greise Nachbarin schenkt mir selbstgepflückte Blümchen, die türkische Damen vom Getränkeshop zieht mir nichts ab, obwohl ich keinen ganzen Kasten zurückgebracht habe – Gott, oh Gott, heute ist die Welt wieder so nett zu mir und ich weiß kaum noch, wie ich meine schlechte Laune rechtfertigen soll. Wenn alles um einen rum so toll ist, bleibt nur intrinsische Schuldzuweisung. Ich fühl mich noch schlechter. Zu allem anderen hat mir das ganze Grillfleisch-und-Zwiebeln-Gefresse der letzten Tage auch noch heftige Blähungen beschert. weiterlesen »

Neu geboren
allein
angekommen
und bereit

Tief zu bohren
ins Bewusstsein
macht Sicht verschwommen
Stille schreit

Bald erfroren
im eigenen Heim?
Oder nur verkommen?
Wird zeigen die Zeit

Als ich noch ein Kind war, sah ich diese Tür. Sie erschien in einem Traum und befand sich in der Wohnung meiner Eltern. Ich öffnete sie und betrat das Zimmer. Es war weiß gestrichen und vollkommen leer.

Als ich erwachte stieg ich aus dem Bett und ging ich an die Stelle, an der sich im Traum die Tür befunden hatte. Doch dort war nur eine Wand mit einem Bild von M.C. Escher. Es zeigte Ritter, die eine endlose Treppe hinauf und hinab stiegen. Ich starrte das Bild minutenlang an und vergaß die Welt um mich herum.

Schnitt. Ich wache auf. Erwachsen und in meiner eigenen Wohnung. Nachdem ich mich aus dem Bett gewälzt habe, gehe ich in jedes Zimmer. Doch da ist eine Tür zuviel. Sie ist wirklich da. Ich drehe den Knauf und schiebe die Tür langsam auf. Vor mir liegt ein leerer Raum mit weißen Wänden. Ich gehe hinein und setze mich auf den Parkettboden. Einige Minuten verstreichen, während ich die Augen fest geschlossen halte. Dann knallt die Tür hinter mir zu und die weißen Wände stürzen ein…

Nachdem ich drei Mal geklingelt habe und schließlich zu Sturmklingeln übergegangen bin, knackt endlich die Sprechanlage.
„Wer ist da?“ Jürgens rauchige Stimme klingt total genervt.
„Max“. Stille. Dann hat er sich entschieden und der Türöffner summt. Der Aufzug ist kaputt, ich latsche die fünf Stockwerke hoch. Oben angekommen, steht niemand da zur Begrüßung. Jürgen hat die Tür angelehnt. Ich finde ihn in der Küche.

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MINDESTENS HALTBAR, das Online-Magazin für Meinungen, beschäftigt sich in Ausgabe 2/15 mit diversen Aspekten von Kontrolle. Der Autor dieses Blogs (hält sich für einen Autisten, ist aber nur ein Einzelkind mit Tendenz zum Kontrollfreak) wurde auch gebeten einen Text beizusteuern. Read it here, my dear.

Hollywood
und Geisterbahn
in meinem Kopf.
Hält mich in Bann.

 Gruselmonster
kommt zu Besuch.
Erschreckt mich sehr
mein Albtraumfluch.

 Vergangenheit
und Gegenwart -
Schlimmstes von allem
trifft mich hart.

Vergess’ne Feinde
sind aufgewacht.
Mein Monster hat
sie mitgebracht

Es fließt viel Schweiß
und Angsthormon.
Ich wünscht’ es wäre
Morgen schon.

Ich bin allein,
doch das ist gut.
Das Monster starb
im Morgenrot.

Sei glücklich, Du hast allen Grund dazu – Ich bin glücklich – Er ist unglücklich // Dein Abend war perfekt, freu Dich – Ich hatte einen schönen abend – Er fand den Abend doof // Du musst Dich der Gruppe anpassen – Ich gehe auf in der Menge und lasse mich treiben – Er fühlt sich als Fremdkörper unter Menschen, die sich besser amüsieren als er // Du musst nett sein zu allen, dann sind alle nett zu Dir – Ich mag die anderen und hoffe sie mögen mich – Er fühlt, dass er mit den anderen nichts gemein hat // Denke und schreibe positiv, dann bleibst Du positiv in Erinnerung – Ich betone das Schöne und verdränge das Schlechte – Er kann sich an nichts Schönes erinnern.

Ich habe die Laufschuhe schon an, als ich merke, dass es zu regnen beginnt. Kein leichtes Nieseln, sondern schwere Tropfen prasseln laut an meine Fenster. Ich ziehe die Schuhe wieder aus. Kann ich aus der Not eine Tugend machen? Mit Deiner Hilfe, ja. Ich habe vor ein paar Wochen das dreizeilige Fragment (s.u.) hingeschmiert. Es könnte die Basis einer vielversprechende Fortsetzungsstory werden. Schreib eine paar Zeilen ins Kommentarfeld und bestimme wie’s weitergeht. Bist Du bei diesem Regenexperiment dabei?
~~~
“Wird es weh tun?” fragte ich verunsichert.
“Sie werden sich fühlen, wie nach einer durchzechten Nacht”, sagte Doktor Mahlzahn und lächelte mich an.

Fortsetzung in den Kommentaren

Ich sitze im Auto. Es steht halb auf der Straße, halb auf dem Gehweg. Links von mir rumpelt eine Straßenbahn heran. Eine Autolänge vor der rollenden Bahn liegt etwas auf der Straße. Ich sehe genauer hin: es ist ein kleines Mädchen. In diesem Moment kommt es unter die Räder. Ich strampele mich aus dem Sicherheitsgurt, reiße die Autotür auf und stürze zu dem Kind. Es ist ganz ruhig und scheint unverletzt. Dann bemerke ich das Blut an der linken Hand des Mädchens. Vier Finger liegen auf der Straße. Ich nehme das Kind auf den Arm und hebe mit der freien Hand die Finger auf. Um mich herum ist keine Menschenseele. Am Straßenrand geht ein Fußweg ab, ein Schild mit der Aufschrift “Krankenhaus” weist in seine Richtung. Das ruhige Mädchen auf dem Arm, die Finger in der Hand renne ich den Weg entlang. Einen Kilometer entfernt taucht das Krankenhaus vor mir auf. Ich laufe, bis meine Lungen brennen und ich laut keuchend stehen bleibe. Rechts von mir entdeckte ich die Einfahrt einer Feuerwache. Durch die geöffneten Garagentore sehe ich Feuerwehrmänner, die einen großen, roten Löschzug polieren. Ich renne auf sie zu, das Kind noch immer auf dem Arm und bitte sie uns schnell zum Krankenhaus zu fahren.
“Kein Problem”, antworten sie, “machen wir”. Ich bin froh. Alles wird gut. Doch… nichts passiert. Als wäre nichts gewesen, polieren sie weiter den roten LKW. Ich blicke sie ungläubig an und bin sprachlos. Der Moment dauert endlos lange, bis ich schließlich verstört aufwache.

Sybille Paulinus, guten Tag. Wir haben telefoniert. Setzen Sie sich. Tja, was soll ich sagen. Ich bin die Frau, die ihren Mitarbeiter umgebracht hat. Sie wissen das, deswegen besuchen Sie mich hier im Gefängnis. Trotzdem sag ich Ihnen das gleich zu Anfang nochmal, damit Sie sehen, dass ich Ihnen reinen Wein einschenke. Der Mitarbeiter, den ich ermordet habe, hieß Jo Elser und war einer meiner Grafiker. Ich musste ihn aus dem Weg schaffen, weil er mein System zerrüttet hat. weiterlesen »

Ich schlage die Augen auf. Mein Kopf tut weh und meine Nase blutet. Warm und salzig läuft es über meine Lippen und tropft in meinen Schoß. Ich würde das Blut gerne es wegwischen, aber meine Hände sind an die Stuhllehnen gefesselt. weiterlesen »

Ich laufe, nein ich renne. Um mich herum kalte Nacht. Hinter mir… ich weiß nicht, ich kann nicht stehen bleiben, kann mich nicht umdrehen. Aber aus den Augenwinkeln sehe ich die Verfolger. Es sind viele, mindestens ein halbes Dutzend, vielleicht mehr. Sie haben laute Hunde dabei, die meine Spur aufgenommen haben. Die kalte Luft brennt in meiner Lunge. Vor mir taucht aus dem dunklen Nebel ein schwarzer Umriss auf. Mein Auto. Es parkt am Straßenrand. Ich spurte noch schneller, so schnell es trotz Seitenstecken geht. Ich keuche und muss ausspucken. Fäden von Speichel ziehen sich aus meinem Mund in den Wind. Meine Häscher sind nur noch etwa fünfzig Meter hinter mir, rufen, schreien, die Hunde bellen laut. Noch bevor ich am Auto angekommen bin, zerre ich meinen Schlüsselbund aus der Hosentasche, nehme den Autoschlüssel zwischen die Finger. Endlich bin ich am Wagen, aber ich brauche zwei endlos lange Versuche, bis ich das schmale Ding im Schlitz des Schlosses habe. Einen Moment später sitze ich, knalle die Tür mit Schwung zu. Noch dreißig Meter sind sie von mir entfernt. Ich sehe jetzt, sie tragen Baseballschläger, schwingen sie hoch über ihren Köpfen. Ich stecke den Schlüssel ins Zündschloss, drehe ihn und… nichts. Noch 15 Meter. Ich drehe zurück, versuche noch einmal die Zündung… NICHTS. Ich blicke mich im Wagen um, suche ob da irgendein vergessener Schalter ist, ein Choke, den man ziehen kann, aber ich kann mich nicht erinnern, dass sowas nötig gewesen wäre. Mein Puls, der bereits bei 120 Schlägen pro Minute angekommen war, beschleunigt um weitere zehn als sie meinen Wagen erreichen und die Türen aufreißen. Ein Zucken fährt durch meine Glieder und ich sehe das fahle Morgenlicht durch die Fenster scheinen. Als ich mich aufsetze, dreht sie sich zu mir um.
„Was ist los, Süßer?“ Ich wische mir Sabber vom Kinn und blinzle die Decke an.
„Ich hab schlecht geträumt.“
„Und? Was ist passiert?“
„Mein Auto ist nicht angesprungen“. Sie streckt sich und gähnt.
„Oh Gott! Jungs-Alpträume…. ‚Hilfe, ich hab kein Tor geschossen’ und so.“

In einer halben Stunde hab ich Feierabend. Ich bin ziemlich geschafft. Heute Mittag gab’s für die Gruppe Tortellini in Schinken-Sahne-Soße. Das ist ein Klassiker, die Kids lieben sie. Irgendwie hab ich nicht aufgepasst – jedenfalls hat sich Sophie drei Teller reingeschaufelt. Als alle beim Mittagsschlaf lagen, kam sie mit grünem Gesicht angetapst. Ich hab nicht lang gefackelt und bin mit ihr zackig auf die Toilettentür zu gerannt. Vergebens – plötzlich war ich voller Kinderkotze. weiterlesen »

Fühle mich mehr als gut. Ich hab heute einen ganzen Berg Arbeit erledigt. Morgen habe ich mir freigenommen und düse am Nachmittag nach Augsburg. Der Rekord für ausgeschüttete Glückshormone wird an diesem Wochenende gebrochen.

Höre Aerosmith – Cryin’. Altes Zeug der Band hatte Kurt Cobain früher gern gehört. Vor genau 11 Jahren wurde das, was von ihm übrig war, von einem Elektriker entdeckt. Nach drei Tagen. Mann ist das traurig! Und unverständlich. Hätte er nicht glücklich oder zumindest zufrieden sein müssen?

***

Geschafft

Es ist dunkel im Zimmer. Eine Ikealampe ist an ein Bücherregal geklippt und strahlt düstere 25 Watt in eine Ecke. In einer anderen liegt Jens. Heute ist der 8. April 1994. Ein trostloser Freitag, der mit Nieselregen angefangen hat. Kurt Cobain ist schon drei Tage tot, aber erst heute wird er gefunden. „Something in the way“ singt Cobains Stimme auf dem „Nevermind“-Tape, das Jens eingelegt hat. Der Song erinnert ihn an einen anderen Freitag.

Wie jede Woche war er die 150 Kilometer vom Wohnheim des Elisabethenstifts zum Haus seiner Eltern gefahren. Nach fünf Tagen Arbeit kam er zum Wochenende heim.
„Hab ich Post?“ fragte er seinen Vater. Der schüttelte den Kopf.
„Hat jemand für mich angerufen?“ Nochmal die gleiche Reaktion vom Vater.
Jens ging in sein Zimmer, verschloss die Tür, startete das Nirvana-Tape und bereitete die Infusion vor. Einige Minuten später steckte in seinem linken Arm eine Kanüle. Sie war mit einer Infusionsflasche verbunden, die über ihm hing. Wenn er mit der Rechten nach oben griff und den Infusionsschlauch öffnete, würde ein halber Liter Natriumchloridlösung 100mg Hypnomidate und 50mg Esmeron in seinen Blutkreislauf spülen. Nach drei Minuten hätte das Hypno ihn schlafen geschickt. Die verwendete Menge garantierte als Nebenwirkung einen gefährlich flachen Atem, dem das muskelrelaxierende Esmeron schließlich den Rest gäbe. Sein Zivildienst im Krankenhaus gab ihm, was man braucht, um sich bequem das Leben zu nehmen.

Das Kribbeln, dass er seit dem kurzen Gespräch mit seinem Vater auf dem Rücken spürte und das Tränen ankündigte, breitete sich auf seinem ganzen Körper aus. Jens gab sich dem Gefühl hin, der einsamste Mensch der Welt zu sein. Er klammerte sich fester an sein besticktes Kissen, das seine Mutter ihm kurz vor ihrem Tod geschenkt hatte. Er hielt die Luft viele Sekunden an und schluchzte dann so laut, dass er fürchtet, sein Vater könnte kommen und nach ihm sehen. Welches Entsetzen diese Szene bei seinem Vater auslösen würde. Hatte er einen so undankbaren und nichtsnutzigen Sohn verdient, für den ein bisschen Einsamkeit zuviel war und der sich umbrachte, obwohl er keine wirklichen Probleme hatte? Und was war mit all den Menschen, die Jens verachtete, vor denen er Angst hatte. Was würden sie sagen? Wären sie bestätigt? Würden sie lachen? Jens wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und verzog das Gesicht zu einer Grimasse. Nein, niemals würde er seinem Vater das antun, niemals würde er seinen Feinden diesen Sieg schenken. Mit der Rechten griff er nach links und zog die Kanüle aus der Vene. Dann nahm er die Kassette aus dem Radiorekorder und warf sie auf den Boden.
„Es tut mir leid, dass Du es nicht geschafft hast, Kurt“. In Jens Kopf antwortet Kurt:
„Es freut mich, dass Du es geschafft hast, Mann.“
„Hab ich das denn?“
„Aber sicher, Jens. Du bist gesund und Du solltest Dich nicht an einem Kranken wie mir orientieren“.
„Was meinst Du damit?“
„Ich war depressiv. Ich konnte nicht mehr schlafen. Ich konnte nicht mehr aufstehen. Ich bekam nichts mehr auf die Reihe. Das schlimmste von allem war, dass ich nicht mehr lieben konnte. Hast Du meine Tochter gesehen? Weißt Du wie schrecklich es ist, dass ich ihr kein guter Vater sein konnte?“
„Nein, das weiß ich nicht“.
„Nun, jetzt muss sie mich nicht mehr ertragen.“
„Was erzählst Du da für eine Scheiße? Du warst Rockstar, Du hattest eine Tochter und alles! Wie konntest Du Dich erschießen? Verschwinde aus meinen Träumen!“
Kurt lacht und singt: „Our litte group has always been and always will until the end…“

Es ist dunkel im Zimmer. Simone dreht sich um und presst ihren Körper an Jens
„Soll ich mal andere Musik auflegen, Süßer? Du bekommst immer so einen komischen Gesichtsausdruck bei Nirvana.“
Jens lacht ein erleichtertes Kichern, zieht seine kleine Krankenschwester an sich heran und küsst sie lange auf die Stelle über dem rechtem Schlüsselbein, die so gut riecht.