Ich komme vom Flughafen, biege in meine Straße ein und habe den Ankunfsflash. Da ist das kleine Hochhaus, in dem ich wohne und oben aus meinen Fenstern lodern Flammen. Eine Traube von Menschen versammelt sich um mein auf dem Straßenpflaster zerschelltes Zeug.
Aber auch heute habe ich keinen Ying-Yang-Tisch, keine CK-Hemden und heiße nicht Tyler Durden. Also auch keine Flammen. In der Wohnung angekommen, finde ich statt dessen einen Brief vom Finanzamt. Überraschung: Geld zurück.
Schnell das Handy raus, zwei “wo seit ihr?”-SMS an die Peergroup und ab in die Nacht. Morgen vormittag fährt mein Zug in die weit entfernte Provinz. Die verbleibenden zwölf Stunden sind viel Zeit, um zu sterben und Wiederauferstehung zu feiern. Slide!